L'accident

« J’ai un rendez-vous, j’ai un rendez-vous, j’ai un rendez-vous, j’ai un rendez-vous, j’ai un rendez-vous, …. »

« C’est bon, on est au courant ! » lance ma petite sœur un peu exaspérée. Je viens à peine de raccrocher le téléphone que j’ai déjà exécuté quelques pas de ma danse de la victoire. Vous savez, les petits mouvements qu’on ne fait jamais en public, n’empêchent que j’ai un rendez-vous avec un garçon, et pas n’importe qui. Laissez-moi revenir juste quelques jours en arrière. 

Vous vous souvenez ma cousine, Alexia, la belle blonde féministe dont je vous ai parlé. Suite à notre discussion et après avoir abandonné tout espoir de me psychanalyser, elle m’a proposer de venir dîner chez elle avec quelques amis. Totalement honnête avec moi, elle m’avait prévenue qu’il y aurait surement un célibataire qui me plairait. Au début, j’avoue m’être renfrognée, l’idée d’un rencard organisé comme ça, c’était assurément son collègue Fréderic, l’informaticien, geek de service aux doubles foyers qu’elle voulait caser (oui, j’aime les clichés). Et comme j’ai un peu le discours de la fille désespérée, elle devait penser que je ne serais pas difficile.

J’ai pensé refuser mais évidemment ce n’est pas en restant cloîtrée chez moi que je deviendrais un couple. J’ai donc accepté à demi-mots.

Je suis une pute de bonne famille

La fête de Carla à été un total fiasco concernant mon plan de sortir plus pour flirter plus. J’ai d’ailleurs du me remettre en question. C’est vrai après tout, et si je préférai les crapaudes aux crapauds. Oui, l’idée m’a traversé l’esprit, un dixième de secondes, soit, mais elle est quand même passée par là. En fait, j’ai déjà tellement de mal à me supporter moi-même en tant que fille que je vois mal comment j’en supporterai une autre. Et arrêtons les idées saugrenues, je veux devenir un couple pour avoir un homme, rien qu’à moi. L’image que je me fais du couple parfait est peut être un tantinet retro, mais voici le tableau : un beau jour d’été en banlieue chic, un lotissement à la Desperate Housewives, rendons nous au fond du jardin si bien entretenu et au gazon si vert que plus de saturation des couleurs vous brûlerai les yeux. Un travelling au ralenti sur une musique de Frank Sinatra. Là des hommes rient autour d’un barbecue vérifiant parfois la cuisson de la viande. Ils arborent des moustaches parfaites et des coiffures gominées à la perfection. Pendant ce temps, leurs femmes sirotent quelques cocktails vêtue de toilettes aux couleurs aussi flamboyantes que leurs rouges à lèvres. La table est dressée, la salade est prête. Et tout ce beau monde s’amuse, les hommes parlent de leur travail et de sport, les femmes s’échangent de recettes et des astuces de nettoyage.

A l’écoute de cette description à la Pleasantville, ma cousine à hurlé d’horreur. Elle a même été jusqu’à me traiter de macho. Il faut dire qu’Alexia est le genre de fille à défiler dans les rues et brûler son soutien gorge en signe de révolte, il n’y a pas plus anti-machistes qu’elle. Parfois même, à l’entendre parler, on dirait qu’elle déteste les hommes. Pourtant elle n’a rien de célibataire. Alexia et Grégoire, une affaire qui marche sans contrat, sans attaches et sans entraves depuis sept ans. Ils ont de quoi vous éclabousser de bonheur et ne se privent pour partager toujours les meilleurs conseils. En tant normal, je déteste ça, les « yakafokon » qui me font croire que non je ne suis pas heureuse dans ma situation. Mais puisque je veux devenir un couple, je ne vois pas vers qui mieux me tourner.

La fête

Il n’y a rien de plus difficile lorsqu’on est une célibataire que de se retrouver au beau milieu d’une soirée dont les invités sont composés à 90% de couples. Et encore pire lorsque sur les 10% restant, vous êtes 5% et les autres 5% sont Laure, la lesbienne au regard louche et au sourire menaçant qui vous prend pour son casse-croûte du soir.

Ayant ambitionné de devenir un couple, c’était avec plaisir que j’acceptai l’invitation de Carla. Elle m’avait parlé d’une petite fête cosy, avec deux, trois personnes que je connaissais. Il faut savoir que lorsque mon amie Carla, une petite blonde pétillante, un tantinet superficielle et complètement nymphomane me parle d’une fête cosy, on peut s’attendre à croiser des couples d’inconnus se lécher le visage si ce n’est plus dans tous les recoins de l’appartement et à assister à des scènes affligeantes de biture gratuite au milieu du salon. Ce n’est pas vraiment mon idée de la soirée réussie, mais quand on arrive à garder les pieds sur terre, le système respiratoire hermétique à la marijuana et à partir relativement tôt sous-prétexte de travail le lendemain, on s’en sort plutôt bien. Et puis je n’avais pas vue Carla depuis ma première année d’étude, du moins pas en soirée alors au bout de cinq ans, je supposai qu’elle avait ralentit son rythme effréné de lycéenne dévergondée. Je ne savais pas à quel point j’avais raison avant de sonner à la porte de son appartement vêtue d’une robe en paillettes jaune et d’une perruque afro noire.

Je veux devenir un couple!

« Pour être libre, vivons d’amour et d’eau fraîche. »

L’eau fraîche, ok, quant à l’amour, nous repasserons.

Oui, je suis célibataire mais je me soigne, croyez-moi je me soigne très fort !

Je ne suis pas encore un cas désespéré, du moins j’ose l’espérer, je suis jeune et en bonne santé, sans enfants et avec des seins d’une fermeté sans pareil. Je ne suis pas ce genre de garçon manqué ultra masculine, je ne suis pas non plus l’agoraphobe de service ni même la timide maladive. Je suis juste une célibataire ordinaire, dans une grande ville française ordinaire.

Pourtant, dans une société qui semble-t-il prône la liberté de choix de vie, la liberté des femmes et surtout la fin de la dictature du couple, je soigne mon célibat. Vous n’avez pas l’impression que le monde est hypocrite par moment ? On nous lance à tout va des slogans féministes qui semblent prouver qu’enfin les femmes sont libérées des hommes, qu’elles n’ont plus besoin d’eux pour monter leurs meubles Ikea, ouvrir les bocaux de confiture, faire l’amour voir faire des enfants. Seulement les célibataires n’ont jamais été aussi observée comme des monstres de foire qu’aujourd’hui. Dés 14 ans il faut au moins avoir embrassé un garçon et lui avoir tenu la main en public pour pouvoir être acceptée par ses semblables, c’est d’ailleurs bien plus important que d’avoir le dernier jean à la mode. A défaut de savoir qui croire, mes copines de classes ou ces femmes aux airs si mûrs et si sages qui criaient leur colère dans la rue, j’ai choisi mon camp. J’ai cru qu’il s’agissait de la volonté d’une majorité de femmes, alors naïve, je me suis laissée aller comme une brebis. Mais la plupart sont moins naïves, ces demoiselles sautent sur la première occasion venue pour trouver un homme, l’épouser et lui faire des enfants. Elles avaient déjà tout compris à 14 ans.